domingo, 6 de diciembre de 2009

Solamente por tres razones

a

Porque tu cabello cae de cierta manera
que resulta innecesaria
la comprobación científica de la gravedad,
pues es en esa forma de suspenderse
donde reside toda verdad.



b

Porque se puede saber,
precisamente,
la verdad absoluta
Entre el instante
en que me miras
y justo aquel en que regresas sobre tus pasos
cercana a la despedida.

c

Porque ese cabello que desciende
y se suspende.
Y ese momento
en que me miras y te marchas
son irremediablemente tuyos.

(m r-C )

miércoles, 28 de octubre de 2009

De cortesías y esas estupideces

De cortesías y esas estupideces

Aspiro a la estupidez humana,
a despeñar miradas en los abismos para verlas estrellarse
por detrás de tus parpados,
a pasar corriendo sobre los cables de luz de tu casa
y que me veas si te apetece,
o si no, que me veas también.

Mi Yo va por ahí aspirando a ser Tú,
yo voy por ahí dilapidando los distintos al mío,
soy más tú con ganas de no ser Yo.

Me rehago descalabrando hombres acéfalos
que me guiñan el ojo biónico que no tienen
mientras suspiran por los senos voluptuosos y sudorosos
de la dama danzante.

(Me llaman, no respondo...
¿El teléfono siempre suena así?)
Final del paréntesis.
Continúo aspirando.
Aspiro a lamerle la oreja a un transeúnte.
Aspiro a reventar en el asfalto mis pestañas postizas
plagadas de maquillaje barato.

Aspiro a paréntesis invisibles, innecesarios,
que la laguna se los beba
o yo los engulló desesperada.

O cómo te digo que aspiro a dejar de pretender,
de “hipocresiar”.
Aspiro a no vestirme de olanes y tul
para que un caballero me llame señorita
y dos horas después acaricie mi sexo
por debajo de la mesa
sin limpiarse el pollo grasoso de entre sus dedos.

Aspiro a llamarte como te llamas,
a decirte como nunca te han dicho,
decir:
es que no he dicho nada,
escribo y escribo…
y no digo nada,
(¿nunca se acabarán las hojas en blanco?)

Aspiro a acabar con las hojas en blanco,
aspiro a llamarte pero no quiero que contestes.
A mi me dicen por mi nombre, y es que así me llamo
Me hubiera gustado llamarme
como se llaman los creadores
y apellidarme como se apellidan los artistas

Todos mis amigos me llaman por mi nombre
los que no dicen cosas más bonitas,
más gentilescas,
de esas que se cuelgan de paraguas medievales
como gotas de agua que finalmente
ceden sobre un suelo infestado de carne de leprosos.

Agarro aire...
Aspiro a encontrar los placebos para mí
“hiponcondriaquismo ideológico”.
Aspiro a no cercenar cuando escribo,
y si cerceno aspiro a que lastime muchísimo
o, mejor aún,
que ni siquiera duela.

Aspiro a expulsar uno a uno mis dientes
en el último asalto,
y fajarme el cinturón de pesos ligeros
noqueando a un peso pesado
en el primero.

Aspiro la polución
y me sabe a gloria,
aspiro humo en un bar
y me sabe a triunfo,
aspiro tú olor a través del ordenador,
me sabe a ti.

Aspiro a saber de historia,
a filosofearte los brazos
mientras me como un pan tostado con mermelada,
aspiro,
y aspiro
y aspiro.
Y aspiro.

Y sólo aspiro porque suspirar, francamente, me parece muy poco poètico.

Pasiòn y locura entre la imagen y la palabra.

Las imágenes están, en gran medida, por sobre de las palabras, las imágenes son en formas infinitas. Las palabras finiquitan la realidad, en cuanto pueden traducir la imagen a símbolo. Las palabras dan opciones, las imágenes son, en sí mismas, opciones. Las palabras emergen de la razón, de la interpretación, del ejercicio que es pensar. Las imágenes son la realidad que te ataca, las palabras son la conciencia que te defiende. Sin embargo las imágenes, dentro de la infinitud de sus opciones, reducen la referencia y son, por así llamarlo, intrínsicamente sensoriales. Las palabras, por el contrario, remiten a una interiorización, a un proceso cognitivo y es ahí es donde se privilegia el dominio de la imagen sobre el símbolo. La fortaleza de la imagen radica en la complejidad que representa comprender el lenguaje. Ver resulta una actividad más sencilla que pensar, y no están ambas inevitablemente ligadas como se cree. La actividad sensorial que nos pone en contacto con la imagen resulta menos compleja que la actividad racional que nos permite relacionarnos con el lenguaje. El primer contacto, que es explícitamente lo que abordo, en ambos casos es distinto, mientras que la imagen se vale de un canal sensorial para ser integrada por el sujeto. Por supuesto que la imagen pasa, en cierto momento, por un ejercicio de razonamiento para ser procesada, pero puede prescindir de él. El lenguaje no puede prescindir de un proceso racional para ser interiorizado, en ningún momento.

La imagen se privilegia en detrimento de la actividad intelectual, no obstante que en ella radique la esencia de la razón puesto que no existe el lenguaje sin las imágenes. Estar rodeados de imágenes no significa adormecer los sentidos, nuestros sentidos se activan en éste entorno, estar rodeados de palabras no significa complejizar nuestra realidad. Las imágenes activan nuestros sentidos, el lenguaje es producto de esa incentivación sensorial: sí bien es cierto que la palabra es imagen, la imagen es la palabra también, y es en la exposición a esta relación donde surge la actividad humana a su más elevado nivel.
Es cierto que vivimos en un mundo saturado de imágenes, sin embargo no es posible concebirlo de una forma distinta. Entonces inventamos las palabras para obligarnos a pasar por la lupa de la razón a la realidad.

(Extracto de un ensayo inconcluso)

Sola en su suicidio

"... ( ) We couldn't imagine the emptiness of a creature who put a razor to her wrists and opened her veins,
the emptiness and the calm…
(… ) we had to breathe forever the air of …
alone in suicide,
which is deeper than death,
and where we will never find the pieces to put them back together."


Jeffrey Eugenides


Sus pasos como descargas de ametralladora firmes y constantes, aceleran el encuentro y apuran el romance impetuoso de casi dos años entre ella y la licorería. Siempre caminando con la cabeza clavada en el suelo, desde el accidente de Matías, refugiaba sus manos en los bolsillos y permitía que el cigarro se consumiera en su boca plácidamente. Esa postura era probablemente la siguiente en los pronósticos de Darwin, regresar al encorve del que partió la evolución de la raza humana, esta vez mas simios pero sin el bello que nos proteja de nuestras vergüenzas. Algún día todos caminarían así, asumiendo esa posición de tanta relevancia histórica, disfrutando con la mirada cada centímetro de concreto consumido, concreto puro atropellado. Mientras tanto Matías seguramente esperaba en el filo de la ventana, colgado de las cortinas y con sus pies de muñeco mal trechos sobre el suelo del apartamento, tal vez con una cuarta parte de su cuerpo colgando hacia el vacío, eso sí tenia suerte, pero más probablemente apenas alcanzaría a asomar los ojos a la calle. Muchas veces le explicó que no se perdía de nada y, aún así, él siempre aparecía detrás de la puerta en alguna de esas posiciones. ¿Qué quería ver Matías? ¿Por qué no entendía que afuera no había nada mínimamente importante? (…) Fragmento del cuento “Sola en su suicidio”

lunes, 12 de octubre de 2009

Vamos a callar

Vamos a callar
¿Qué te parece?
Callemos eternamente,
Hagamos del silencio un templo.
Sellemos muestras voces,
Pongámonos de acuerdo en no hablar.

Descansemos la voz,
Coloquemos las palabras bajo la almohada,
Resguardemos el discurso insaciable,
Apacigüemos nuestros pensamientos
¡Guardemos silencio!...
y vamos a suspirar.

48 horas

Te recorre
En dos días,
La saliva en dos días los labios
En dos días la piel
Dos días, te escondes.

Dos días y te lame
Lengua estéril
Vientre desenfadado,
Ojos-puerta, carne amarga.
Dos días te recorren.

Dos días de un adiós
Tus senos comulgan con otros
Se cuelgan mis versos
En tan, En tan sólo
En tan solo dos días

Desertar

Incendiarte tras el oído
Todo ese largo cuello
De tus parpados-tristeza,
arder. Tu boca corrupta.

Odiarte te voy,
Deshidratarte de indiferencia
Hacerte escombros,
aborrecer. Pedazo de aire.

Soñarte el insomnio,
En esa espalda mentirosa
Resbaladilla caótica.
Soñar. Tu pelvis desnuda.

Traicionarte el regazo
Tus ganas de mentir
Tu porte efímero,
Desertar de tus labios traicionera.
Desertar.

viernes, 2 de octubre de 2009

SI ES POSIBLE

Y sí en algún momento te cansan mis miradas,
Y sí mi aliento resbala por tu espalda
Mientras piensas como desenterrarme de ti.

Y cuando el sol se ponga detrás de los aniversarios
En camas distintas de la nuestra,
y cuando nuestras narices se asomen por ventanas que no dan a la misma calle
Con rumores de nostalgia de otras manos.

Y cuando busques en los vasos las razones para no odiarme
Y encuentres en los ceniceros dudas para amarme.
Y si te cansan mis miradas desbordadas,
Y cuando mis discursos sobre tus lunares estropeen el silencio,

Y si la noche irrumpe en la calma de tus días,
Y la cama te parezca pequeña para dos
Y mis manos muy grandes para las tuyas
Y si los besos se tornan un ejercicio imposible
Y las caricias una brecha imprescindible
Y si mis ojos no fulminan ya tus palabras.

Si es posible entonces sólo calla.

Vamos a dormir...

Más allá de la vida los sueños son el continuo motor de las palabras. La realidad se expande y contrae en ellos. Ahí reside el momento exacto para derribar los muros de la verdad y confrontar el ritmo de la mentira. Allí encuentra su definición la belleza y los temores se reproducen desproporcionados, pues el sueño es desinhibidor nato.

Premio

Tus ojos son un concurso…
Y yo participo de ellos.

Como participan las banquetas grises de la muchedumbre,
Apabulladas por los pasos apurados y sin dirección .
Participo como estrella a través de una ventana,
en alguna habitación vacía.

Son un concurso tus ojos:
Sin perdedores, sin ganadores
Sin esquinas para refugiarse de los solemnes ganchos de tu mirada
Sin árbitros entorpeciendo la batalla.

Tus ojos son un concurso
Y el corazón como balín rebota nervioso e intranquilo
De un espacio a otro en el pecho.
Pupilas como esferas tatuadas con pares de dígitos confusos
Aguardan a la suerte.

Tus ojos son un concurso:
Sin ningún premio de por medio.

El concreto devora

Los edificios se comen a las ciudades, bastardos devoradores de concreto, bestias metálicas fortalecidas en hombres sin camisas sudando, paleando, jadeando, martillando, picando, mezclando, penetrando, cavando, ahondando, zanjando, escarbando; desde la tierra y siempre hacia el cielo.

martes, 29 de septiembre de 2009

Oda de moda

Voy a escribir una prosa en “spanglish”,
Cansada,
Reseca,
Pertinente,
urbana quehacerosa
solemne fronteriza.

Que gané concursos,
que bajé braguetas,
que rime con vida y herida,
que de y que reciba,
que me haga poeta:
pedazo,
carne,
bohemia,
silencio ininterrumpido.

Versos que causen orgasmos,
Que me hagan famosa,
Que escupan a la cara
Que paguen hoteles,
Botellas,
Champagne,
Sexo exagerado,
Anticonceptivos: Abortos

Versos cirugías plásticas
Cambios de sexo.
Que pongan mi nombre en carteles.

Que desgarren váginas vírgenes,
Beatas,
Suicidas,
Alcohólicos,
Sicóticos,
Políticos,
sacerdotes confundidos,
chóferes de autobús.


Versos que toquen la guitarra:
Sin público,
Sin aplausos,
entre manos cancerosas,
en una prisión literaria.

Narraré los besos más humedecidos
en zonas oscuras,
en noches de putas,
de casas vaporosas
y culos raídos.

Calzaré mis botas,
Montaré en desidia,
Morderé tus piernas.
Comeré en tu nido…
al final de todo, no te habré convencido...

Musa Insomne

Puedes dormir si quieres,
Echarte como el animal que eres:
Roncar, jadear, Babear…

Puedes hacer lo que te plazca,
Desbaratarte en tu colchón acojinado
De periódicos, cartón y basura.

También puedes recostar tu nuca
Sobre la tersa almohada mohosa,
Banqueta, acera: gris pavimento.

Puedes fingir que duermes,
Aprisionar en tus parpados la noche
Fingir que roncas, jadeas y babeas…

Puedes renunciar al silencio,
A lo templado del domingo por la mañana
Y a la alcoba vacía del viernes por la noche.

Debes mentir y engañar,
Dormir mientras simulas estar despierta,
Descansar mientras recolectas fatiga.


Puedes fingir o dormir
O jadear o babear,
pero no puedes faltar.
A ti se te encomendó la noche…

Para ti

Mis horas apiladas
Una
A
Una.
Sonrisas en carnaval,
Caricias enmascaradas.

Carmines
De asolearse en tu pecho,
Rubíes
Meciendo tú cabello desordenado,
Violetas
De labios sofocados a besos.

Una
A
Una
Mis horas:
Para ti.

lunes, 21 de septiembre de 2009

Pulverizado

No puedes romper, deshacer,
atomizar, desmenuzar,
desmoronar…
uno a uno,
los pedazos restantes.


Liarte con sus partículas, mínimas,
exiguas, imperceptibles.
Ensañarte
Polvo a polvo
con sus ruinas.


No puedes ser mecha del volcán,
Del sexo que hace erupción,
Lluvia descendente,
En gastadas pieles.
Sobre esta piel…

No puedes, ni podrás
romper, en migajas insignificantes,
en fragmentos indivisibles,
traslúcidos…
un corazón que ya haz pulverizado.

Inoperante

Manos abrazan formas,
pesadas olas de piel rompen,
calientes...
caricias redimiendote.


Labios que remojan los tuyos,
en los ajenos,
humedecen lenguas secas, áridas...
que raspan... desahuciadas.


Cuerpo que se ata desesperado,
inoperante,
a los relámpagos de la retirada
oídos clausurados al alarido de su partida.

El cuerpo ama, noche
tras noche,
Cuerpo
tras cuerpo...

En el pecho el corazón...INOPERANTE.

viernes, 18 de septiembre de 2009

Adicta al jaque mate...

Correcta reposa en mis manías.
De carcajada cabal,
mujer conciente.
mirada equilibrada,
Puntual y paciente, que se recoge por las noches
Mientras yo, a la deriva,
Enloquezco.

Pertinente y de justa palabra
Tranquila se mece en mis insomnios
Se columpia en mi boca seca de halagos
Mi boca pedazo de ella a la media noche
Yo, sin rumbo,
Arrepiento.

Ecuánime ensayo del absurdo,
Antitesis de mis noches
Merodeadora de pesadillas
Reventadora de besos: descarga de caricias.
Paralelamente yo, acechada,
Deserto.

Epopeya indescriptible,
Mujer instrumento de viento,
Cabellera pincel volátil,
Labios cincel ávido.
Irremediablemente yo, asustada,
Palidezco.

Adicta al jaque mate
Pulso perfecto, rostro arcano.
Poema de una sola palabra,
Melodìa sin letra.
Yo, enamorada,
Desfallezco. Adicta al jaque mate.

En un día perfecto

No te recuestas a mi lado

Flotas entre sábanas impersonales para impregnarlas de ti. Hacerlas tuyas.

Te enredas con todas tus largas piernas alrededor de mi cuerpo,

Jornada de pieles conquistadas por lo desconocido…

Silencio, dices tú.


En un día perfecto se borran los minutos,

La calma tensa nuestras manos recorriéndonos una y otra vez,

Tus ojos bailan al compás de mis miradas. Nerviosos, taciturnos, renuentes.

Tus labios me aprisionan, te rompo y me rompes…

Amor, digo yo.


Amor, digo yo, que en un día perfecto sobran las palabras.

Nada, dices tú, y todo se torna insignificante,

Pues en un día perfecto sobra el día de ayer y el sucesor a éste.

Sobran tus manos en otras manos y mis labios en otros labios.

Sobran tus motivos, sobra mi deseo. Todo sobra y sobra y sobra…



En un día perfecto

Amor, digo yo,

Nada, dices tú,

Y concurrimos en que todo esta de más,

Todo sobra:
salvo tú y yo…

jueves, 17 de septiembre de 2009

Desciende el dragón

Y entre las piernas esconde…
Esconde su fuego,
Fuego letal, fuego bala perdida.

Baja el dragòn de tu nombre
Se desenvuelve en dos sìlabas,
Se desenrolla en un beso interminable.

Entre mis piernas el infierno:
Tus labios, tus ojos, tus manos.
Entre mi tiempo tu lecho.

Arde el dragòn del deseo.
No huyo, no escapo.
Me estremezco
Totalmente calcinada.

A cuestas

Depositaste en mì tus caricias,
tu calor de unos veranos,
tu brillante mirada de espejo rendido al sol...

Tus gastados brazos sobre mi espalda,
tus manos sobre la mezclilla que uso a diario,
depositaste zapatos en mi armario,
colillas fundidas en mis ceniceros,
saliva con nicotina sobre mis labios...

Depositaste locura en mis pensamientos,
virtud en mis hechos,
amor en mi cuerpo...

Hoy que te vas, puedes bien depositar tu dolor sobre mi pecho...

Me gustaba demasiado

Me gustaba, me gustaba demasiado. En el sentido de que no tenía que esforzarme en lo más mínimo para que me gustara…

Le petite mort

Without you, I cannot live,
forgive the yearning burning
I believe in love too real to feel,
take me now, take me now, take me now….

Because the night belongs to lovers
Because the night belongs to lust
Because the night belongs to lovers
Because the night belongs to us.

(10,000 maniacs)


Nuestra carne arde bajo las sábanas, recorrerte siempre será mi más afanada travesía. Y soy viajera que avanza incendiando en tus territorios, bebiéndome tus océanos. Desnuda y a ciegas, como Von Humboldt por tu geografía. Gobernada por el ímpetu explorador que estalla con los segundos que se rozan entre sí, que se acarician. Voy superando en tu lienzo al Rodin más erótico, rebasándole al ritmo de nuestra complicidad incesante. Voy reescribiendo la historia de tu cuerpo con mis labios. Tu sexualidad resbala por mi cuerpo y a través de él. Catarsis florecida en vigorosos impulsos, constantes e imperpetuables. Avanzo y observo. Recurrente. Miles de caricias habrán de renovarse y sucumbir ante otras que le darán paso a nuevas caricias que se repetirán una vez más infinitamente, pero siempre audaces hábilmente eludiendo el abuso de la caricia, correctas con el deseo, esperando la justicia carnal, la única justicia. Caricias entregadas a su búsqueda, pacientemente armadas de fogosidad. Siguiéndote en cada movimiento, en cada gesto, en cada gemido, para no perderse antes de encontrarle. En tus formas que se contraen estrepitosamente, en tu voz que se extingue en un clamor descompuesto, en la fruición exacerbada. No hay morada para otro beso ni otra caricia. El volcán que fuimos esparce su lava, recorre cada kilómetro de nuestras huestes: Bienvenida la pequeña muerte.

Besarte

Es como arrancarle pedazos a los momentos...

Casi igual que robarle segundos al camión que se aleja por la esquina

Mientras te acomodas el abrigo que no te protege el frío.

Tanto como caminar por tu ciudad lluviosa de mi mano,

Cuando yo camino bajo el sol sosteniendo la tuya.

Podría ser como apostarle todo al fracaso...

Mientras te cuelgas de un vestido que no resalta tu belleza.

Y yo me prendo de un cuerpo invisible a mi presencia...

Duda

Oscura se mueve
Vuelve tras de mí,
Sombra incansable,
Insaciable sórdida.
Espíritu en brama.
Acechadora desnuda
Flechadora desolada,
Transeúnte común
De donde voy y vengo.
Espasmo fatal
Cortina clausurada…

Tu duda

Yo no me acuesto con escritores

Extasiante es ver las líneas de la carretera conectarse exactamente en ese espacio en el que se desconectan, es una invitación al absurdo. Sujetada del volante con desesperación de pronto me encontré frente a una silueta muy pequeña que se inflaba al ritmo de las cadenas desencadenadas de líneas. La forma tomó color carmín y figura regular. Mis instintos de me detuvieron y la puerta del copiloto se cerró antes de darme cuenta…

-¿A dónde vas?

- Algo así como a 10 kilómetros…

- ¡Ah! Mucho gusto, ¿Cómo te llamas?

- Vestido rojo

- Bien

- ¿Y tú què haces?

- Escribo, y trabajo como asistente de unos intelectuales serviles. Nada del otro mundo, pero al decir que soy escritora me contrataron para corregir los textos que pretenden publicar. Me gusta pasearme toda la mañana entre palabras.

- ¿Entonces dijiste que eras escritora o eres?

- No, no lo soy. Digo que lo soy porque me funciona, encuentro mis razones en ello y lo gozo. Como un albañil disfruta cuando palea grava, el cemento y el agua en una sola mezcla espesa que cruje y raspa, mientras las piedras golpean intermitentemente contra el metal. Sólo que yo justifico mi existencia en las palabras y no existe uno de mis sentidos al que no le causen placer.

- !Aquí bajo!!!

-Vestido rojo, ¡Espera!… ¿Te puedo ver otra vez?

- No, yo no me acuesto con escritores.

miércoles, 9 de septiembre de 2009

Y un cuento.

Mi mano se peleaba con la mente todo el tiempo para escribir, digamos no existía una gran disposición física, sin embargo resulta paradójico por que la realidad es un desborde de escenas extrañas y absurdas, nada tiene sentido.

Minficciones

De niña me gustaba caminar con las agujetas de los zapatos desabrochadas a propósito, soy adicta a esa sensación tan potente que causa ser sorprendida

Soy

Esta soy yo sosteniendo mi frente sobre la palma de mi mano derecha cuyo codo descansa solemne sobre la pierna del mismo costado que se encuentra doblada y a su vez descansa sobre mi pierna izquierda que inevitablemente sostiene todo mi peso en la planta del pie izquierdo.

A girl like you

Cuerpo:

En tus eyes
la luna se melt
porque us
we cant
love destrozar
de la verdad
truth or lie.

Sòlo quiero to lay you down
take your ropa off
and live you behind...

Porque a girl like you...


Forget it,
just
nevermind.

Enojada y en brassier...

Te recuestas, duermes, amaneces.

Amaneces. cuestas, te duermes...

Enojada tù conmigo...

Enojada yo conmigo.

Vete al diablo corazòn!!!